Esféricos Llantos

 

Melancolía ilustre e ilustrada.

No consagrada más bien velada.

Del regocijo que siempre escapa.

 Y de las mentiras en el tiempo.

Y el brutal embrollo entre almohadas.

Fiel y fanática araña.

El mundo que siempre exhala.

Y la conjugación que rebalsa la cruel tentación.

Por dominar y corromper y también solamente adolecer.

Entre las tachas que definen el pasado.

Y todo eso que sigue cuestionando.

No es el secretismo que no escapa.

Es la vanidad que se aleja de la mirada.

Como el cariño inútil y cruel.

Y todo el vomito que regresa de las almohadas.

Esférica y retrograda compasión programada.

Por los que velan en su morada.

Vanidad en las venas (Para George Floyd y Domingo Choc)

Prisma verbal.

Sintagma nominal.

Del numen original.

Y lo realmente singular.

Frívolo ocultar.

Petulante culpar.

La penumbra iluminar.

De lo escondido y lo que no necesita vanagloriar.

Para provocar una vez más y la retorica enfriar.

La brisa a su tiempo y en su lugar.

Dejando al dragón volar. Nunca dejando de soñar.

Realizar desde mis miedos sin perder o no alcanzar.

Transformación aparente y repulsión al condenar. 

En lo escondido en múltiples dimensiones y el estar.

Conjugando con los versos que definen la realidad.

Asfixiado hasta la muerte por no poder ser o estar.

De lo que asecha y corrompe la realidad.

Mi verbo siendo la misma rima de la claridad.

Del reflejo que tan brutalmente equipara y redefine la dualidad. 

De las masacres infringidas por la mecánica de una perversa violencia y su perdurar.

Venas abiertas a mí propia sangre en mi loca vanidad.

El rencor desde mi diminuto lugar reconozco pervierte todo en un momento y todo lo puede esfumar.