Inmolación Y Olvido (Salsa D’ Ranch)

 

Interpretación, al obviar lo dulce y aliviar el olvido

Recuerdo de una imagen imán de lo palpable y lo final

Al encontrar en los lugares siempre retorcidos

Cumbre o estrella fugaz

No teniendo un entendimiento frío

Chispa del azar

Llévate lo efímero

Cuidando todo con virtuosidad 

No en la vanidad de las cualidades, lo eterio y el doble sentido 

Cree en ti mismo y cuida tu propio destino

No crees laberintos infinitos 

Recapitulando al volver a empezar siempre la forma y el sentido     

El silencio lo apago (MOTA D' RANCH)

El silencio no lo mato, lo apago

No la envida, menos la ambición

Morbosa lectura sin locución

No fueron ni suspiro, ni artificios, ni aflicción

 

El hollín detrás del murmurar

Muerte bien seca y el despertar

El nudo gris por desempatar

Y todo lo que lógicamente lograra soportar

 

Cardinalidad y elipticidad se funde en el ápice monumental

No es el grito de la vida, es lo sublime y lo eterno que por siempre vivirá

En lo expansivo de la entelequia símbolo y mundanidad

La inflexión o parresía, decibilidad al otorgar la oportunidad de volver a reinterpretar

 

El silencio nunca esclaviza la realidad

Lo cínicos no se nutren de una única verdad

Lo etéreo de la vida se define al tener que cambiar

La armonía, utopía que llenó los deseos de querer compaginar

 

No es lo desecho, o la lucha, o el ritmo primordial

La cordura sublime en la virtud que se vuelve cualidad

No la epifanía rota hecha de sulfurar

Lo roto y lo incompleto que se acumula en nuestros penares y el reflejo de lo real  

TE AMOR PARA SIEMPRE ETERNA PERO ME HE APAGADO EN REALIDAD.    

Mundos Imposibles

Yuxtapuestas las matrices, por los tristes gritos perdidos entre pesadillas obscuras y grises. 

Cuando las personas se disfrazan de disimiles. Ocultando su propia obsesión. Siempre manipulando el realizar de su propia razón

Deberíamos ser la expresión del mundo que cambia en manifestación

Cómo el catalizador de la transmutación. Sin preocuparnos por los que reparan sin perdón. Abriendo cualquier duda; intentando reparar la intuición

Sabiendo de la continua escisión, y al mismo tiempo coloreando todo lo que se aprendió

Apremiando una trascendental volición y sin tener que esconder el corazón

Conociendo de la miel y el león. La oportuna y conspicua conversión

Por todo lo que logra realmente emancipar y liberar

¡Fuera de este mundo una visión singular!

 

 

 

 

 

... Supersticiosa...

 

Agrietado desde la soledad. Intentando de los gestos cosechar. Mi formalismo torpe y locuaz. Interrumpiendo mi propio pensar. Intentando iluminar, trasformar la soledad.

¡También la melancolía consolar! De los signos que viajan eternamente a otro lugar. La cicatriz que logra transmutar. Lo aprendido detrás de las esencias y el azar. Confinamiento que resguarda de los hostigadores y su patógena verdad.

Al flotar como las horas en total sincronicidad. Transmutando con la realidad. Y de la interacción al creer y crear; para nunca dejar de olvidar.

Dejar que el tiempo enmarque el lugar. Los conceptos que delimitan los tiempos y la superstición trascendental. La triada naturalista, materialista y realista como cisma de los tiempos tema para otro lugar.

Binarios saltos entre los paralelismos y la singularidad adentro de la mitificada universalidad

También retando a el idealismo trascendental

Contrastando los saltos energéticos y definiendo nominalmente la negatividad

Crítica a los sórdidos sentidos y la paradoja de nuestra temporalidad

El aullído del duende o el gimiendo del lobo stepario

 Siguiendo el chillido del zorro encontrando la soledad.  

De: Bulbix  

Para: Diego Miguel 

Para siempre tonti. 

Confecciones De Segundo Grado Cacofonías Encontradas

Es como un intuición provocada. Los secretos que huyen de las almohadas. “Al final del arcoíris” y de lo que no se duda por qué no queda “nada”. Confeccionadas con promesas compradas. Y amortiguadas en agonía alterada. El rio de tinta que confluye y a veces engaña.

El pasado abatido por la monolítica mirada. En todo lo oculto y lo perfectamente confeccionado. La luz que rompe el solipsismo para seguir creando. Silogismos como ecos encontrados. Axiomas que rebelan observaciones de segundo grado.

Proximidad mutando; El secreto guardado; El estado queda transfigurando; El tema y su subjetividad cuestionando; El cándido predicado; Las subvenciones al pasado; El reflejo y lo sublime, cuestionado; El sistema irreductible tratando lo agotado y lo añorado, entre visiones extrañas, implorando, olvidando también lo perdido y lo amontonado; Por la esencia de las cosas que van mutando en mi relato.

No en la programación articulada o en lograr una hazaña divina o sagrada, tal vez profana y mundana, pero sin duda violencia más evolucionada. El consolidar procesual que libera nuestro hermoso y tierno pensar de todo el drama; que termina en una conciencia más pura y que aboga por comprensión y juicio por medio de palabras. Del amor que a veces repara. Sabiendo de todas las ventanas quebradas.

Por la estática que se crea sobre la moraleja y los viejos dramas. Me predico con el ser muerto por ser una confección de segundo grado y seguir pensando en el melodrama. En realidad hay que aprender a extinguir lo que no nos deje seguir creando. Y también distinguir lo que nos ahoga en maniqueísmos absolutos e insensatos.  He quedado comatoso y amnésico por timadores insensatos. 

La Paz En El Desencuentro

Te miro y entiendo. No es la confabulación o los celos. Son esas desconfianzas que se volvieron venenos. 

Ya no le busco justificación a lo perdido. Y entre los dos quedan muchos desatinos. Por eso el tiempo perdido va reclamando amor infinito. 

Fugaces se vuelven todos los momentos en la memoria. Por eso mejor aprendí a enfriarme desde adentro. Para nunca morir en la intriga de saber sí me aman con todos mis defectos y desatinos. Pues entiendo que sólo soy uno más entre todo lo que va quedando incomprendido.  

De la vida ya no entiendo y por eso del amor mejor me alejo. Y no he encontrado ceros para el infinito. Por eso mejor me dedico a reinterpretar los suspiros perdidos. Haciendo versos un poco fríos. 

Y ya no reclamare nada. El silencios es mi mejor amigo. Y sí no te di nunca nada. Mejor olvida las fantasías que alimentaron los principios nunca recorridos.

Entiendo la paz y el aceptar no son lo mismo. Pero te dije que ya no buscare ese suspiro infinito. Mejor llévate tú remordimiento y todo eso que nunca fue mío. Yo mejor le entregare mi vida al entendimiento y al vivir sin reproches y caprichos. 

La libertad de ser, sin lastimar. La libertad de amar, sin manipular. La libertad de creer, sin hostigar.

La libertad de dudar, que será lo realmente factual y trascendental. ¿La paz que encontramos en el desencuentro desigual? O el respeto a las libertades ajenas para no por siempre sulfurar. Ojalá el silencio de tú corazón te logre iluminar. Que el amor que me han regalado me ha hecho entender a no recordar el infinito suspirar.       

Lo Hice Por Tí

No fue la vanidad del momento. 

Ni encontrar mis reflejos perdidos en el tiempo.

El orgullo que es la inercia del coraje y la valentía de los sentimiento. 

Perdiendo todo lo que había construido por la infamia del engaño que se mezcla con el sereno.

Y también por el odio infinito de los celos. 

Que cortan todas mis ideas en pequeños e inútiles sentimientos. 

Soportando a los que viven ahogados en sus propios delirios y venenos. 

Para intentar hacer nuestro amor eterno. 

Y abandonar el apego que asfixia reclamando con engaños al tiempo eterno. 

Amor Por Lo Que Muere Cotidianamente

Todo lo que flota por encima del firmamento. 

Lo que se une en la circulación del viento. 

De los ciclos que nos confirma que el cambio es eterno. 

Mosaicos de la existencia y el ingenio. 

Los sueños que ligan los sentimientos. Ideas que crecen con el tiempo. 

Diluyendo lo efímero en los celos. Y el nihilismo de vivir detrás de las visione y los vanos deseos.  

Elevándonos a todos a la misma altura. 

Y disectando el cáncer que crecía de la locura del infierno. 

Visión que no tiene mesura. Y la voluntad luchando siempre con cordura. 

Por qué hay quiénes se apoderan de lo ajeno. 

Hasta que el tiempo les demuestra la impermanencia de afirmarse solo con el ego.

Afecciones cuestionables de las mitomanías eternas e indomables. 

Por el suspiro que calma a las muchedumbres. Desmintiendo a los que corrompiendo hasta los secretos intentando encontrar siempre lumbre.

Que brillen quiénes vivan sin amarguras. Y que lloren quiénes corrompen todo por no guardarse. Ya que la vanidad se esconde entre los chismes que rebuznan las muchedumbres y el defecto de creer siempre en la sabiduría de la tribu. O peor en el secreto de quién se esconde.

Tuertas muchedumbres cegadas por el mal del la ignorancia y la melancolía de la vanidad que mató a Narciso. Se preguntan por el orgullo y después increpan al remedio o al olvido. Por eso la vida siempre demuestra que es más que un suspiro infinito. 

Esféricos Llantos

 

Melancolía ilustre e ilustrada.

No consagrada más bien velada.

Del regocijo que siempre escapa.

 Y de las mentiras en el tiempo.

Y el brutal embrollo entre almohadas.

Fiel y fanática araña.

El mundo que siempre exhala.

Y la conjugación que rebalsa la cruel tentación.

Por dominar y corromper y también solamente adolecer.

Entre las tachas que definen el pasado.

Y todo eso que sigue cuestionando.

No es el secretismo que no escapa.

Es la vanidad que se aleja de la mirada.

Como el cariño inútil y cruel.

Y todo el vomito que regresa de las almohadas.

Esférica y retrograda compasión programada.

Por los que velan en su morada.

Vanidad en las venas (Para George Floyd y Domingo Choc)

Prisma verbal.

Sintagma nominal.

Del numen original.

Y lo realmente singular.

Frívolo ocultar.

Petulante culpar.

La penumbra iluminar.

De lo escondido y lo que no necesita vanagloriar.

Para provocar una vez más y la retorica enfriar.

La brisa a su tiempo y en su lugar.

Dejando al dragón volar. Nunca dejando de soñar.

Realizar desde mis miedos sin perder o no alcanzar.

Transformación aparente y repulsión al condenar. 

En lo escondido en múltiples dimensiones y el estar.

Conjugando con los versos que definen la realidad.

Asfixiado hasta la muerte por no poder ser o estar.

De lo que asecha y corrompe la realidad.

Mi verbo siendo la misma rima de la claridad.

Del reflejo que tan brutalmente equipara y redefine la dualidad. 

De las masacres infringidas por la mecánica de una perversa violencia y su perdurar.

Venas abiertas a mí propia sangre en mi loca vanidad.

El rencor desde mi diminuto lugar reconozco pervierte todo en un momento y todo lo puede esfumar. 

Sobre la alegría y felicidad

Muchos dicen que son sinónimos pero la diferencia esta en la plenitud y la profundidad.  Las formas las limitan y se mezclan con la fe y la esperanza. Podrían ser el motor de la vida si nos despojamos de la apariencias y nos entregamos a la paz del entendimiento y a la transmutación del amor. 

De la alegría interna, a la espontánea felicidad. 

Sin entregar nunca nuestra esencia y las sustancias con las que creemos crear. 

Eternas jugarretas para la belleza singular.  

Combinando el éter idílico que alimenta a los númenes y lo imposible de replicar. 

Guardando así la entelequia de la belleza que eclipsa toda finalidad. 

El horror del ego descomunal. 

El mascaron roto

El mascaron roto brillo que usas en los ojos.

Caminos menguados en silencio.

Recorren la presencia efímera del ser.

Entre las imágenes del tiempo, que exaltan la mente y la vida; Como un regalo vivido de la mente.

La conciencia se despierta. Los pulmones se hinchan. Las lágrimas brotan. El tiempo muere.

Y entre todo aquello que aún existe te encuentro singularmente más hermosa.   

Las revoluciones; de las ondas, las distancias, las amplitudes y los nudos

Para las cosas sencillas que no resuelven nada; pero que giran hasta perder la tangente y que nos evaporan en luz fría. 

Por el cumulo de las paradas que han hecho de ti una intriga o más bien una recta sin fin, la cual se nutre de nuestra esencia por la claridad. 

Tanto así que el resplandor de la luz que hasta ahora nos ha dado la vida; y el camino de plumas.

 Nuestras mentes mueren de fiebre mental, delirando exhaustos, tostados y atolondrados por tu paradojas, viejas, bobas y amargadas del color del astro rojo más antrópico de la hora. 

Nos has hecho incapaces de creer que existen varías realidades; y que van superando nuestros planos existenciales. 

Todo eso por qué lo irreplicable lo negamos. Falsos poseedores de las llaves del infinito. Cuando el tiempo y el espacio conjuran una revolución que le rehuyen a los dos puntos; que creemos poder localizar en simetría permanente; enfocamos la cordura entre las cuerdas y los resortes que giran sobre las verdades y superan nuestras propias amplitudes en forma de ser, estar, pensar y existir. 

No es una linea, no un punto, más bien un nudo creciente.   

   

Toroide Negativo. (Amnésico y Comatoso)

No sé si debería volver a intentar, porque en el frío en donde te escondes, detrás de mí desconsuelo y desesperación, se entremezcla la frivolidad y la rutina. 

De pensar en ti ya es un vicio y solo me hace sublimarme hasta la mera existencia, ya sin alma y sin sueño, digno de la distopía más decadente. 

Mis respuestas al mundo y la mundanidad de mis actos no solo me encuadran en aquello que tan bien criticaste y que me aterraba convertirme. 

Mi cerebro es como un huésped y no una maquina creativa dispuesta a reconstruir el mundo; con lo que tiene disponible, sin ti todo se siente vacío. 

Y es en ese escenario en el que te veo partir sin siquiera haber llegado nunca, destruyendo parte de mi mundo y ocupándome en barreras infranqueables propias de una odisea que no me lleva a casa sino a lugares discontinuos de la razón y el tiempo. 

Como un remolino que succiona mi esencia y acaba con mis esperanzas.             

Sin ceros para el infinito

Sin embargo eso que creímos haber escuchado no es más que nuestro propio feedback, una trampa del cerebro. Lo más difícil de todo es cuando alguien te lo recuerda, como si quisiera volverte loco. 

No lo sé pero en definitiva hay muchas personas que viven para manipularlo todo, agentes del engaño. 

No lo sé pero también hay de esos que se te arriman como sanguijuelas, benefactores de las esperanzas. 

Lo que honestamente puedo admitir es que me estoy quemando de nuevo por las brasas del primer fuego que nunca termina de apagarse. 

Aglutinando en mi propia lobotomía marcas y señales que devuelven al cero, O al sin fin de oportunidades. 

Y peor, con una pasividad perversa que consume mi tiempo y que es señal clara del deterioro mental que sufro y de la decadencia con la que me encuentro; siempre adolorido y tosco de tanto agonizar, en los mismos lugares, cuartos sombríos y comerciales artificiales que me asfixian. 

Personas de fuego y estaño que no conozco pero que vibran y retumban en la historia, a veces más que yo, con las cantaletas de una vena y nervios propios. 

Casi como un cerebro aparte del mío que realiza para quienes se quieren quemar hasta la perversidad de no seguir a su corazón, sino a una y mil razones artificiales del abismo en donde concreta solamente el tiempo, que cada vez se me escapa más rápido. 

Y se desvanece así como el tiempo; cuando el agua se rompe en las cataratas; al borde del cañón, veo mí ser y mi esencia, deforme pero de alguna forma continua.      

La expresiones, el estilo y la moda.

Pienso sobre una cosa en específico los patrones, estándares y armonía; que mantienen y dan sentido y coherencia de nuestras expresiones lingüísticas. Los dichos y expresiones se afianza y mezclan en las culturas y cómo los acentos se matizan y redefinen. Pero no llegó a entender por qué en la nuestra estas varían tanto. Y más extraño aún por qué algunas desaparecen de un día al otro. Pareciera que cada semana surgen expresiones nuevas; claro está estas son; generalmente de naturaleza y raíz vulgar, obscena y violenta, cómo vivido reflejos de nuestra realidad, pero también en relación con nuestra imaginativa, narrativa y la amplia diversidad. 

Esto me recuerda nuestra falta de memoria, nuestro doble sentido y la ambigüedad con la que nos tratamos los unos a los otros. ¡Que vivan los cuerpos!   

Efemérides

La hojas de los árboles; reflejo del capricho de viento; en la roca firme sobre si misma; en la tierra de reproches del viento; que sopla sobre el cabello dorado de los sueños.

Detrás de la obscuridad; imágenes lucidas de recuerdos; realidades etéreas y paralelas anexas; entré el cumulo de los actos que nos definen en la vida. 

Esperar detrás de todo refugio; del recuerdo sin dudar; de la misma construcción de la realidad: en la profundidad del ser y la singularidad del todo.

Justificar el final de los caminos corresponde a contemplar la existencia, las ideas puede adornar y encantar. 

El reflejo de las mismas bondades esmeran dentro del individuo, la vida y el espíritu; del ser qué engendra a el mismo sin conformación. 

No se puede dedicar el tiempo al viento; viendo cristales de la luz y entre la locura de dónde los reflejos del espíritu encarnan la vida y el recuerdo eterno. 

  

         

   

Debe y Haber. (Uróboros)

La peor de las desesperaciones es saber la verdad pero no intuir la naturaleza de la sabiduría que la contiene. Cómo aquel que se deforma la mente, el alma y la conciencia tratando de creer en algo que no es verdad. No es casualidad que a esto se lo denomina locura. 

El peor de los despertares son aquellos de los cuales no podemos escapar, las condenas y las cadenas. No es posible que el humano con los millones de años de existencia siga atrapado en el juego de la culebra y la escalera de palos. 

Tampoco es creíble que las personas se aferren a juegos mentales sobre el origen de los males del alma. Y lo peor es que aun habiendo avanzado tanto, en todas la ciencias y artes; nos empecinemos en capturar a los demás en nuestras propias concepciones y miedos. No hay nada que pagar, el deudor es la muerte y a ella no se le paga más que con nuestra propia alma.    

Especuladores (Si Man Simón Andrés Fuera Cordero)

-Te recordás de aquél shumo que nos vendía los hongos, se mató el hijo de puta. Dicen que lo encontraron esposado de las manos con una bolsa plástica en la cabeza.

-Puta madre no te lo puedo creer, sí aquél era bien relajado y tranquilo. Eso si le fascinaba el libe al maldito ¿será que debía pisto o que putas?

-Qué putas, sí aquel desde que se le murió su viejo se quedó con la finiquita, y esa mierda si da pisto. Ni hipotecada la tenía y como a 8 muchachos les daba trabajo allí, el clavo fue otro, te recordás del nombre de su chava.

-Creo que Raquel o Rossana era el nombre de aquella. ¿Y cuál fue el pedo pues?

-Pues si te has dado cuenta ella ya no esta acá, desde hace como tres meses se fue a la verga. Dicen que fue con uno de esos que tumban camiones, un mejicano más cerote que vos y yo juntos. Un verdadero hijo de la gran puta.

-No te creo sí aquella todo lo que quería lo tenía con aquel, hasta camioneta le compro el imbécil. Como se llamaba este hijo de puta... ¿Mauricio va así se llamaba?

-Simón el Mau le decían sus cuates. Bien mamón ese su apodo pero aquel era regalón, buena onda era. Solo cuándo se ponía bien verga era un vergueo, pero a mí una vez hasta me regaló un mi saco de hongos, para que la aflojara un tiempo que no encontraba trabajo. El problema que le dicen es que aquel nunca aprendió a chimar bien por andar metido solo en el putero. De patojo no le gustaba casaquear porqué pensaba que las chavas solo por el pisto lo querían, y por eso solo chimando putas se la pasaba. Tanto así era su pedo que a mí me han contado que esta Rossana era puta de profesión y que aquel se la wuevío de un putero, de esos caqueros de la capital. La pisada no sé si te acordás tenía un su acento medio raro, saber si del Salvador o de Costa Rica era.

-Puta madre vos pero que buen culo era aquella, yo solo ganas era. Le miraba las piernas, las nalgas, las tetas y aquella su carita de ángel que tenía. Un hambre que me daba por pisarmela cada vez que salía son aquellas sus licras que se le metían hasta en la concha... ¡Para chuparsela toda! Romperle el pantalón con la verga y hacerlo un que sea en el monte. En serio que la voy a extrañar más a aquella que al cerote del Mau. A mí ese hijo de puta no me caía bien de tan creído que era, solo pajas con uno. A mí me quedo debiendo como 500 bolas de la última vez que nos quedamos jugando naipes. El cerote se malío porque lo baje y esa fue la última vez que nos hablamos, lo tuve que echar de mi tienda, eso hace cómo 5 o 6 años. Hasta cara de macho me hacia cada vez que pasaba por el frente y yo con la pena de irle a cobrar, como era loco el desgraciado.

-Pero bueno regresando al punto que te quería contar, me dijo el Chepe su cuate de toda la vida, que el problema entre aquellos no era por el pisto sino que aquel no se la chimaba bien o que a ella no le gustaba, algo así el pedo. Que una vez hasta hicieron un trío con aquel para ver si así se le bajaba la calentura. Pero que aquella ya no quería que la tocara después de eso, que no le gusto y solo haciendo berrinches se la pasaba. Hasta que encontró a este cuate que a saber de que tamaño tenía la moronga, que le fascinaba pasar chimando con el. Hasta que aquél se dio cuenta. El Chepe me dijo que el Mau le encontró el culo todo moreteado y por eso fue que empezaron los vergueos. Ella le dijo que se cayó de un caballo pero aquel no le creyó y que no sabía que hacer. El Chepe me dijó que aquel si la amaba y estaba dispuesto a todo por quedarse con ella. Pero vos ya te imaginaras cómo es la mente de una puta.

-Puta que grueso no te lo creo.

-Por dios vos, no te digo que eso a mí me lo contó el Chepe ayer en la noche cuando fueron a traer el cuerpo. Me contó que la chava se fue, supuestamente, para su casa hace tres mese y que se llevó a la nena que habían tenido entre los dos, lo más seguro es que andaba con el mejicano cerote. Y le dijo que si se acercaba le iba a quitar hasta las botas.

-No te creo esa mierda vos, muy loco el cuento, si aquí es un pueblito chiquito, esa tu historia ésta pura lica del HBO de una vez.

-Va el pedo final es que aquel agarro tres meses chupando en su casa encerado y al ver que aquella solo lo llamaba para pedirle el pisto decidió matarse. Se puso un santa moronga y se esposo las manos después de ponerse una bolsa en la cabeza. Dejo una carta que apenas se puede leer en donde explica que el no era nada sin la tal Rossana o Raquel, y que era mejor esta muerto que sin su esposa y su hija. Que lo perdonaran pero que el ya no tenía motivos para seguir viviendo, qué se quedaran con su finca y los carros.

-Sigo estúpido de lo que me contás

-En fin lo tienen en el hospital y están esperando a que venga aquella y la hija para enterarlo tal vez mañana miércoles lo vela y lo entierran en la tarde. Maldito loco vos hasta a mí me dejo mula y perturbado. Que forma más basura de ver la vida, no le preocupaba nada, no tenia ambiciones y eso que aquel no era malo... Saber si de tanto comer hongos ya se había vuelto loco y nadie del pueblo nos habíamos dado cuenta, en fin ¿vas a ir al velorio?

-Pero que por supuesto, quiero ir a ver a la Rossana... a ver si ahora de soltera me suelta un chime, ya sin el hueco puto del Mau. Yo digo que le hago los mandados a aquella, me hecho una de mis miradas de corderito en precipicio y ya la tengo en la punta de la verga.

-Solo pajas sos vos cerote...              

Me imagino el odio vos

No recuerdo nunca haberte visto en el jardín de la fiesta. Es una sensación extraña mirar por encima de la verja cada vez que arribo a ese lugar. No recuerdo quien traía la pistola y quien empezó a disparar. No recuerdo tu personalidad y no recuerdo que fueras importante para encontrar el reducto. Pero cuando me comunicaron que habían asaltado un banco federal, se me fue el alma. No estoy seguro si alguna vez volveré a ser el mismo. Ahora generalmente busco carros en la oscuridad, y sí soy muy bueno para hacerte llegar a uno que es exactamente el mismo pero diferente al tuyo. Todo es cuestión de las quimeras que se aglutinan como bosques y la cromática de tus ojos con tu pelo. 

No sé si las cuerdas en las que nos columpiamos fueron lo suficientemente fuertes para soportar al colectivo de locos que asechaban la casa con verja. No te podría contar sus intenciones simplemente te podría mandar a tomar té con ellos a París y a lo mejor invitarlos con mi crédito a tomar pulque en algún lugar raro de México. Pero siempre mande flores, en especial a aquellos que murieron cuando no supieron cómo había que esconderse en el banco federal. Más de un par de veces intente hacerles llegar a sus familiares un seto pero nunca creyeron que simplemente fuera un arreglo con amapolas los ponía nerviosos y devolvían el regalo, eso creo ya haberlo entendido.

De tus ampollas te podría decir muy poco, nunca tuve la oportunidad de recorrer más de 3 vueltas en las pista de Moto Cross. Y tampoco me interesa demasiado saber que me hizo tragarme el orgullo y disfrutar del recorrido de las lagrimas cómo la persona más rígida del mundo. No es que sea de esos clásicos bipolares que pueden romperse la cara a carcajadas mientras las gordas lagrimas caen de sus ojos. Soy más del tipo de locos que se queda llorando en el vació, esperando que algo tome mí dolor y me levante. Creo que son las consecuencias de haber pertenecido a esa generación de niños índigo histéricos medio consentidos pero criados con la fallida prudencia de varios tutores que parecen ordenar la vida cómo en los juegos de dominos con los abuelos que te caen mal.

Tanto así es mi historia que te podría hacer una critica sería y bien fundamentada sobre los tipos de enseñanza y pedagogías modernas, en primera persona pero no que vaya a matar al alfa-beta y salir por la tangente. Que no explican porqué dentro de todos los genios, los que más sobresalen siempre son los autodidactas. Es por esto mismo que nunca me llamo la atención la violencia y tampoco el servir a los demás para dar el ejemplo. Al mismo tiempo nunca valore la memorización por mí pragmatismo que no termina de darme la razón. Cuando algo es importante no necesitas nada más que una formula o ley para concretar la idea y sus componentes, la diada de la vida y las triadas de tiempo... Ver la imperfección en la creación del hombre; entender las limitaciones del idealismo y las ventajas del cartesianismo funcional, si es que verdaderamente existió. Y no es que me fuera por la tangente de las sustancias extensas, para eso recuerdo a las culebras y los dragones. Y cada dato nuevo que aprendo cuándo me encuentro a una aunque sea ideográficamente en jaque pero no mate.   

Retomando los arreglos de amapolas, creo que mis amigos inglesitos no han de estar muy felices conmigo. Sobretodo el economista que frustre cuándo le explicar que el valor de las cosas siempre es sustantivo. Pero que los economicistas tratan de hacer un Maslow de los recursos materiales y eso no correcto epistemologicamente hablando en una gran teorías del valor sustantivo. Que si bien no es una fuerza coercitiva si es una brecha, un recorrido, un sendero post-humano por el que no todos van a poder pasar. Y que mientras más largo sea el tiempo mayor será el conflicto que se geste en el ambiente, en la esencia, la cantidad y la forma de los recursos materiales nunca correspondan al valor sustantivo y no estrictamente apegado a la raíz causal del verbo. Tanto así que las malteadas de fresa se volvieron sinónimo de vanidad y todo por haberles agregado una cuantas semillas de ruda. Me imagino a los europeos que se fumaron la florifundia por no creer que algún Pancho quería ser su amigo y se volvieron Pachecos al llegar a Tijuana. No lo sé, tal vez fue por el dicho de los sureños pero a mí no me da igual, mancharon mi altísima reputación de loco, desperdiciando los pétalos púrpuras como que fuera purpul haze y no respetando ningún tipo de repetición sagrada, puros retrogradas, creacionistas mentirosos, de los peores males para el alma y del peor veneno para su pueblo, escorias de la vida y también lumbres inhumanas. 

Esperar que el verdadero origen de ser caprichosos desaparezca, solo esta al alcance de aquellos que ya lo perdieron y lo encontraron todo otra vez, aunque fuera en lugares distintos, un camino sin inicio ni llegada. Como jugar a quién es la fruta y enojarte por qué solo te dejaron escoger ser la toronja. Y a mí, que me fascina recorrer esos círculos con fachada de sabelotodo en lugar de divagar por espirales descendentes. Pienso haberme convertido en un alfarero de los sueños. Generalmente fabrico granadas a las cuales no les agrego nada más que los componentes de nuestras propias ironías. Como quien me agradeció por la loratadina pero no tardo en reclamar cuando no le gustaban ser una avispa. 

Aludo dos cosas de tal hecho, primero que no le gusta admitir que todos lastimamos a alguien y que unos son más capaces para eso que otros, manipuladores, así se les conoce, algunos dirían sociópatas pero pienso yo todos tenemos cierta apatía social... Y la segunda es que no le gustan los higos solo la miel. Por último le recomendaría que se endulce con pura panela, ni muy azúcar, ni muy sintético, tal como es. Como cuándo me pedía un palo, sabiendo que eso no solo era morbosamente grotesco sino también muy reprochable desde la óptica, ahora ya lo se perspectiva, moralista. En la cuál yo sabía que perdería el juego. Creo que fui muy niño y ahora que lo pienso mejor simplemente se la hubiera metido por el culo y con la delicadeza de no usar condón. Para ser justos con este furtivo personaje y también aprovechando para aclarar que no es la primera vez que alguien me saca mi lado más sanguíneo de esa forma tan sádica. Y todo para preguntarle sí esa respuesta o ese ítem en su lista le abre las puertas de San Pierre. Para así poder estar por siempre con Francisco 'el Pancho' y sus amigos de la federación hiper-meta-escatológica, cómo ella cuenta cuando teme dejar de creer... Mientras tanto en el lobby del lugar de aquella reunión astral, yo intento desvanecer mi conciencia con unos humildes 21 gramos de coca, en rajas que emulan a un zebra(s) ya atrapada y agonizante, esperando que el corazón se me salga del pecho o mínimamente se pare de nuevo para poder decirle. -Y ven quienes son los necios, quienes desdibuja la realidad con fábulas de quinta sobre la maldita calle pavimentada de oro y el dolor de cabeza que causan esos serafines con sus malditas trompetas y arpas. Yo pedí específicamente un concierto de Portishead, Mogwai o mínimo de Radiohead. Y ustedes con eso de que aquí habría paz. Y en estas malditas túnicas no me recuerdan a mi mismo, ya te dije a vos Miguel que le voy a flashar la verga a todas la chicas de mirada bondadosa que me encuentre, gracias totales.