Mundos Imposibles

Yuxtapuestas las matrices, por los tristes gritos perdidos entre pesadillas obscuras y grises. 

Cuando las personas se disfrazan de disimiles. Ocultando su propia obsesión. Siempre manipulando el realizar de su propia razón

Deberíamos ser la expresión del mundo que cambia en manifestación

Cómo el catalizador de la transmutación. Sin preocuparnos por los que reparan sin perdón. Abriendo cualquier duda; intentando reparar la intuición

Sabiendo de la continua escisión, y al mismo tiempo coloreando todo lo que se aprendió

Apremiando una trascendental volición y sin tener que esconder el corazón

Conociendo de la miel y el león. La oportuna y conspicua conversión

Por todo lo que logra realmente emancipar y liberar

¡Fuera de este mundo una visión singular!

 

 

 

 

 

Confecciones De Segundo Grado Cacofonías Encontradas

Es como un intuición provocada. Los secretos que huyen de las almohadas. “Al final del arcoíris” y de lo que no se duda por qué no queda “nada”. Confeccionadas con promesas compradas. Y amortiguadas en agonía alterada. El rio de tinta que confluye y a veces engaña.

El pasado abatido por la monolítica mirada. En todo lo oculto y lo perfectamente confeccionado. La luz que rompe el solipsismo para seguir creando. Silogismos como ecos encontrados. Axiomas que rebelan observaciones de segundo grado.

Proximidad mutando; El secreto guardado; El estado queda transfigurando; El tema y su subjetividad cuestionando; El cándido predicado; Las subvenciones al pasado; El reflejo y lo sublime, cuestionado; El sistema irreductible tratando lo agotado y lo añorado, entre visiones extrañas, implorando, olvidando también lo perdido y lo amontonado; Por la esencia de las cosas que van mutando en mi relato.

No en la programación articulada o en lograr una hazaña divina o sagrada, tal vez profana y mundana, pero sin duda violencia más evolucionada. El consolidar procesual que libera nuestro hermoso y tierno pensar de todo el drama; que termina en una conciencia más pura y que aboga por comprensión y juicio por medio de palabras. Del amor que a veces repara. Sabiendo de todas las ventanas quebradas.

Por la estática que se crea sobre la moraleja y los viejos dramas. Me predico con el ser muerto por ser una confección de segundo grado y seguir pensando en el melodrama. En realidad hay que aprender a extinguir lo que no nos deje seguir creando. Y también distinguir lo que nos ahoga en maniqueísmos absolutos e insensatos.  He quedado comatoso y amnésico por timadores insensatos. 

Altares

Postrados ante la dialéctica de los contrarios.

Solutos, bailes, sonrisas y cantos. 

Paliativos para los sobresaltos. 

Y lo inconexo que infla tanto. 

Herramientas y objetos llenos de entropía.

Todos los restos reencontrados en la orilla. 

Armonía u oraciones y mantras milenarios.  

Dialogo de las raíces y la mitología encubando.

Lógica química en la retromanía.

Desarmando la criptica quimera.  

Reverberación y purificación en la corrección empírica. 

Escueta morfologías retorcidas.

Póstumas visiones del halcón sin temores.

Lo imposible ya sin llanto, descansando, resguardando. 

El vértigo en la mañana tratando de encausar lo amortiguado. 

Rescatando de la reverberación el sereno que une todo con tacto. 

Calló la mirada para poder volver a escuchar sin murmuración, sin perniciosos encantos y livianos nudos que revelan el miedo de tanto.

El delirio excéntrico y la locura para confabular con los vicios de la realidad contractual, que gira violentamente sin parar. Logrando rebalsar el firmamento en la conjugación del las sustancias, lo sagrado, el tiempo y lo liminal.

Energía regada sobre todo el firmamento, lo escondido en la mar y el viento. Mezcla de todos los colores y sentimientos.

Brillo y deformación del axioma final.  

Sorprendentes espectros de las cacofonías rotas y pobres por encontrar.

Mapa de significados con finalidad, eficiencia, materialidad y formalidad. 

Recorrer desde el nacimiento hasta la muerte sin sentir angustia, desconsuelo o mundanidad.

Ser el paradigma, lo trascendental.

 

Amor Por Lo Que Muere Cotidianamente

Todo lo que flota por encima del firmamento. 

Lo que se une en la circulación del viento. 

De los ciclos que nos confirma que el cambio es eterno. 

Mosaicos de la existencia y el ingenio. 

Los sueños que ligan los sentimientos. Ideas que crecen con el tiempo. 

Diluyendo lo efímero en los celos. Y el nihilismo de vivir detrás de las visione y los vanos deseos.  

Elevándonos a todos a la misma altura. 

Y disectando el cáncer que crecía de la locura del infierno. 

Visión que no tiene mesura. Y la voluntad luchando siempre con cordura. 

Por qué hay quiénes se apoderan de lo ajeno. 

Hasta que el tiempo les demuestra la impermanencia de afirmarse solo con el ego.

Afecciones cuestionables de las mitomanías eternas e indomables. 

Por el suspiro que calma a las muchedumbres. Desmintiendo a los que corrompiendo hasta los secretos intentando encontrar siempre lumbre.

Que brillen quiénes vivan sin amarguras. Y que lloren quiénes corrompen todo por no guardarse. Ya que la vanidad se esconde entre los chismes que rebuznan las muchedumbres y el defecto de creer siempre en la sabiduría de la tribu. O peor en el secreto de quién se esconde.

Tuertas muchedumbres cegadas por el mal del la ignorancia y la melancolía de la vanidad que mató a Narciso. Se preguntan por el orgullo y después increpan al remedio o al olvido. Por eso la vida siempre demuestra que es más que un suspiro infinito. 

Esféricos Llantos

 

Melancolía ilustre e ilustrada.

No consagrada más bien velada.

Del regocijo que siempre escapa.

 Y de las mentiras en el tiempo.

Y el brutal embrollo entre almohadas.

Fiel y fanática araña.

El mundo que siempre exhala.

Y la conjugación que rebalsa la cruel tentación.

Por dominar y corromper y también solamente adolecer.

Entre las tachas que definen el pasado.

Y todo eso que sigue cuestionando.

No es el secretismo que no escapa.

Es la vanidad que se aleja de la mirada.

Como el cariño inútil y cruel.

Y todo el vomito que regresa de las almohadas.

Esférica y retrograda compasión programada.

Por los que velan en su morada.

Vanidad en las venas (Para George Floyd y Domingo Choc)

Prisma verbal.

Sintagma nominal.

Del numen original.

Y lo realmente singular.

Frívolo ocultar.

Petulante culpar.

La penumbra iluminar.

De lo escondido y lo que no necesita vanagloriar.

Para provocar una vez más y la retorica enfriar.

La brisa a su tiempo y en su lugar.

Dejando al dragón volar. Nunca dejando de soñar.

Realizar desde mis miedos sin perder o no alcanzar.

Transformación aparente y repulsión al condenar. 

En lo escondido en múltiples dimensiones y el estar.

Conjugando con los versos que definen la realidad.

Asfixiado hasta la muerte por no poder ser o estar.

De lo que asecha y corrompe la realidad.

Mi verbo siendo la misma rima de la claridad.

Del reflejo que tan brutalmente equipara y redefine la dualidad. 

De las masacres infringidas por la mecánica de una perversa violencia y su perdurar.

Venas abiertas a mí propia sangre en mi loca vanidad.

El rencor desde mi diminuto lugar reconozco pervierte todo en un momento y todo lo puede esfumar. 

Sobre la alegría y felicidad

Muchos dicen que son sinónimos pero la diferencia esta en la plenitud y la profundidad.  Las formas las limitan y se mezclan con la fe y la esperanza. Podrían ser el motor de la vida si nos despojamos de la apariencias y nos entregamos a la paz del entendimiento y a la transmutación del amor. 

De la alegría interna, a la espontánea felicidad. 

Sin entregar nunca nuestra esencia y las sustancias con las que creemos crear. 

Eternas jugarretas para la belleza singular.  

Combinando el éter idílico que alimenta a los númenes y lo imposible de replicar. 

Guardando así la entelequia de la belleza que eclipsa toda finalidad. 

El horror del ego descomunal. 

El mascaron roto

El mascaron roto brillo que usas en los ojos.

Caminos menguados en silencio.

Recorren la presencia efímera del ser.

Entre las imágenes del tiempo, que exaltan la mente y la vida; Como un regalo vivido de la mente.

La conciencia se despierta. Los pulmones se hinchan. Las lágrimas brotan. El tiempo muere.

Y entre todo aquello que aún existe te encuentro singularmente más hermosa.   

Las revoluciones; de las ondas, las distancias, las amplitudes y los nudos

Para las cosas sencillas que no resuelven nada; pero que giran hasta perder la tangente y que nos evaporan en luz fría. 

Por el cumulo de las paradas que han hecho de ti una intriga o más bien una recta sin fin, la cual se nutre de nuestra esencia por la claridad. 

Tanto así que el resplandor de la luz que hasta ahora nos ha dado la vida; y el camino de plumas.

 Nuestras mentes mueren de fiebre mental, delirando exhaustos, tostados y atolondrados por tu paradojas, viejas, bobas y amargadas del color del astro rojo más antrópico de la hora. 

Nos has hecho incapaces de creer que existen varías realidades; y que van superando nuestros planos existenciales. 

Todo eso por qué lo irreplicable lo negamos. Falsos poseedores de las llaves del infinito. Cuando el tiempo y el espacio conjuran una revolución que le rehuyen a los dos puntos; que creemos poder localizar en simetría permanente; enfocamos la cordura entre las cuerdas y los resortes que giran sobre las verdades y superan nuestras propias amplitudes en forma de ser, estar, pensar y existir. 

No es una linea, no un punto, más bien un nudo creciente.   

   

Sin ceros para el infinito

Sin embargo eso que creímos haber escuchado no es más que nuestro propio feedback, una trampa del cerebro. Lo más difícil de todo es cuando alguien te lo recuerda, como si quisiera volverte loco. 

No lo sé pero en definitiva hay muchas personas que viven para manipularlo todo, agentes del engaño. 

No lo sé pero también hay de esos que se te arriman como sanguijuelas, benefactores de las esperanzas. 

Lo que honestamente puedo admitir es que me estoy quemando de nuevo por las brasas del primer fuego que nunca termina de apagarse. 

Aglutinando en mi propia lobotomía marcas y señales que devuelven al cero, O al sin fin de oportunidades. 

Y peor, con una pasividad perversa que consume mi tiempo y que es señal clara del deterioro mental que sufro y de la decadencia con la que me encuentro; siempre adolorido y tosco de tanto agonizar, en los mismos lugares, cuartos sombríos y comerciales artificiales que me asfixian. 

Personas de fuego y estaño que no conozco pero que vibran y retumban en la historia, a veces más que yo, con las cantaletas de una vena y nervios propios. 

Casi como un cerebro aparte del mío que realiza para quienes se quieren quemar hasta la perversidad de no seguir a su corazón, sino a una y mil razones artificiales del abismo en donde concreta solamente el tiempo, que cada vez se me escapa más rápido. 

Y se desvanece así como el tiempo; cuando el agua se rompe en las cataratas; al borde del cañón, veo mí ser y mi esencia, deforme pero de alguna forma continua.      

La expresiones, el estilo y la moda.

Pienso sobre una cosa en específico los patrones, estándares y armonía; que mantienen y dan sentido y coherencia de nuestras expresiones lingüísticas. Los dichos y expresiones se afianza y mezclan en las culturas y cómo los acentos se matizan y redefinen. Pero no llegó a entender por qué en la nuestra estas varían tanto. Y más extraño aún por qué algunas desaparecen de un día al otro. Pareciera que cada semana surgen expresiones nuevas; claro está estas son; generalmente de naturaleza y raíz vulgar, obscena y violenta, cómo vivido reflejos de nuestra realidad, pero también en relación con nuestra imaginativa, narrativa y la amplia diversidad. 

Esto me recuerda nuestra falta de memoria, nuestro doble sentido y la ambigüedad con la que nos tratamos los unos a los otros. ¡Que vivan los cuerpos!   

Debe y Haber. (Uróboros)

La peor de las desesperaciones es saber la verdad pero no intuir la naturaleza de la sabiduría que la contiene. Cómo aquel que se deforma la mente, el alma y la conciencia tratando de creer en algo que no es verdad. No es casualidad que a esto se lo denomina locura. 

El peor de los despertares son aquellos de los cuales no podemos escapar, las condenas y las cadenas. No es posible que el humano con los millones de años de existencia siga atrapado en el juego de la culebra y la escalera de palos. 

Tampoco es creíble que las personas se aferren a juegos mentales sobre el origen de los males del alma. Y lo peor es que aun habiendo avanzado tanto, en todas la ciencias y artes; nos empecinemos en capturar a los demás en nuestras propias concepciones y miedos. No hay nada que pagar, el deudor es la muerte y a ella no se le paga más que con nuestra propia alma.