Cacofonías Encontradas

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viernes, 16 de abril de 2021

... Se Esfuma Mi Calma, Cacofonías Encontradas...

Batallas sin gloria Que carcome mi alma No entiende razones Se esfuma mi calma Benditos tus ojos Que traen esperanza Soles del amor Me llenan de confianza Maldita paranoia Luchadora infranqueable Enemiga del amor Pareciera incurable Quisiera gritarte en silencio Que me entienda tu alma También mente fuerte Para soportar tú falta Maldita lucha de hermanos Ideas despiadadas Lastima profundo Se esfuma mi calma

Locura tiránica atrayendo la riqueza.

-Espuria y sucia recompensa. -

-De la absurda vergüenza siniestra. -

Todos los murmullos en el corredor sin paciencia. Reflexionando de lo absurdo de la obsolescencia. Siempre huyendo en un escape sin vergüenza. Expiando imágenes robando clemencia. Las verdades dilatadas tropezando con palabras.

Cuando nuestro sacro credo se diluye con todos los mantras.

A veces encerar el alma otras veces apertura sin calma. Dejando la sinergia de las cargas.

Intentando ser el calor y la obscuridad de la morada.

-Entre el triste gris de la almohada. - 

-Todas las vanidades encontradas. -

-A veces el calor siniestro de la mañana. - O el camino que pasa la montaña.  

Entre una triste e insólita mirada. Otras veces siendo lo que atraviesa todo con calma. También escondido en una llama haces múltiples ciegan la mirada.

Apagándome con calma.

La obra gris del mundo en el alma.

En los anaqueles de la cultura que encarnan.

En el proceso de la maquina sin perder la calma.

Augurio inaudito de la otredad pero sin intervenir en el discurso extenso de la moralidad.

Escuchando la risa detrás de su asquerosa concepción pero sigo siendo yo el que sufre por su malinterpretación, sin sentido.

Inspiración en la expresión y también oportuna moderación. Manipulando así la afección; ser el resorte de la vida cuando solo se encuentra desolación. Ser oportuno con la razón cuando ella se esconde en la absurda y totalitaria ambición.

- ¿Tiranía y manipulación? -

Es hora de eliminar la verdadera castración.

-Ferocidad sobre la razón. -

-A veces es la mejor negación. -

Retrograda se hace la proyección.

-Voy perdiendo la volición. -

Obscuras expresiones.

- ¿Siniestras razones? 

-Restando mis expresiones. -                            

Hipnosis en los sentimientos.

Como ahogado desde adentro.

Crueles y tristes pasadizos más lo que arde de seguro.

Secretos sueltos entre murmullos.

Rabia muerta e indispuesta.

La expresión maniquea.

Supuestamente el esfuerzo sobre la vergüenza.

La sugestión que sofoca las venas.

En cruel pero útil manipulación.

La locura egoísta le ganó a la emoción.

Cambiando el final de toda acción.

Vivo perdido en la reverberación.

-Siendo el dilucidar de la atracción;

en la claridad vez mejor la ambición. -

-Los panoramas mutando en transfiguración. -

-Las miradas conjugando manifestación. -

Un hada cantando en consolación.

-La única y sagrada reencarnación. -

-Es un sueño gris sin ambición. -

Lo que oculta mi desilusión.

En un augurio he resguardado la ilusión.

Imitando la más fuerte y sagrada atracción.

El amor como leguaje y expresión.

-¿Trinidad extendida por compasión? -

En los pequeños marcos de nuestra alma.

Detrás del consuelo interno dónde es propia la calma.

Sulfúrica conciencia en busca de redención o clemencia.

-Incendiando lo que es mío y volviéndonos bestias. -

Actuando por la amargura y la inconciencia detrás del espíritu siniestro que siempre se esconde para olvidar la sinvergüenza.

Siendo la astucia detrás de las miradas robadas.

-Tratando de enterar a la retrograda quimera. Advirtiendo que en todo hay una dependencia. Sabiendo que lo sublime es imposible de dominar pero no dándome cuenta que también ya había corrompido mi esencia. -

-Lo burdo y lo que repele esta manifestación completa. -

Como el silencio puro después de la emancipación total o completa.

Lo que rige al muro sobre el mundo y le da inspiración.

-La única cordura para la salvaje alucinación. -

En el desenfado de la eclíptica conversación. La suspicacia inútil de la conspiración. Cuando la crueldad se mofa de toda nuestra ilusión. Tratando de cambiar lo que suplantó mi amor; el temor.

Por la triste exaltación.

Evitando mi propia murmuración.

Buscando que mi silencio fuera revelación.

Pero es la paradoja de la imposición.

Duda férrea en la razón.

Un llanto guardado sin proporción.

Se destruye lo que guía mi locomoción.

Evitando todo testimonio hablado o cuartado.

Me absorbo por partes y me extraigo. Pero ya sabía que iba a perder el encanto. Del texto tomar lo resguardado.

-Tal vez es mi parte podrida y la esencia adulterada. -

-Como encontrar un hecho para manipular tú convicción. -

Al final solo un perfil nuevo encontrado; Entre la irrealidad y lo ilustrado; Las vanas ilusiones expugnando; Del fractal y lo perdido; Al mismo tiempo lo comprobado; El instinto transformado; Excelencia culminada; Una víctima postrada; Como una muerte que da carroña esperada; La poción donde te vuelves la calma; La vergüenza más ingrata; La avaricia que me delata; Los hoyos negros de donde nadie escapa; Simetría exacta para iguales distancias.

-Pero sabiendo que en los testimonios hay una falta. -

Creando siempre una trampa.

-La locura del hombre que se ensancha. -

Creyendo que ya no hay bondad en nada.

-Ciego por la propia luz de mi mirada. -

Caótico revoltijo gris.

Casi muero por no soportar injurias sin fin.

En agujero negro me volví.

Mi despedida reservada por querer resguardar la raíz. Se que soy cínico pero siempre encontraría una verdad por ti. Intentando desnudar hasta la última matriz.

Se que hay una malévola volición por describir. Desfigurándome el alma por querer controlar lo que esta afuera de mí.

Entiendo que nunca fuimos santos pero tampoco devotos del ostracismo demencial y fanático. Pero intentaría explicar nuestras luchas que eran por un mundo sin timos. Con moral y albedrío.

Ya desolado mi canto acepto la soledad.

Yo sé que no fueron los inviernos tan largos, es ver la pena partir.

Y entre todos los murmullos saber que yo ya había llorado antes del fin.

-Y con mi propio y singular matiz. Reflejo de lo castrado que se puede quedar. Queriendo resguardar en ambos lo singular. No es la presencia efímera sí lo que busca es transformar. Tal vez soy suspicacia y frío cuando ella trate de encontrar. -

Pero ese es el sentimiento absoluto cuando se te cae la realidad.

-No queriendo manchar el dulce arte de amar. -

Realizado que nadie se siente impermutable en un castillo de cristal.

-Los lobos y las hienas igual siempre se pueden resguardar. -

-Pero la herida que me hiciste cambio todo al final. -

No son las caricias prohibidas o el calor inicial.

Cuando la luz no penetrar en la obscuridad. Todo se vuelve un descaro inútil que pretende invalidar el arte de amar. Al mismo tiempo la venas hirviendo sin saber cómo apagar. El mantra seguro va a cambiar. Y el juego del halcón no será igual.

-Un mundo de fantasías rotas por disfrutar. -

Detrás de los muros hechos de murmurar.

Todo se va apaciguando llegando a la orilla del mar y entrar en un mundo sin final. Cada día pienso menos en eso y de cierta forma eso guía mi andar.

-Pretendiendo olvidar queriendo desarmar el accionar. -

Desnudando el axioma que aprisiona el amar.  

-Recordando que vencido nada se puede cambiar. -

-Me cuido de mis delirios no me quiero delatar. -

-Pero voy entendiendo lo escondido en la santidad. -

-Desnudando lo prohibido para lograr liberar. -

-Abriendo los sentidos y dejando a la energía transformar. -

-Porque de lo malo y lo bueno todos poseemos en realidad. -

-La misión es la misma pero sin dejarse manipular. -

Distinguiendo de mi alma lo primordial. El guerrero que aún perdido lucha hasta el final. Apoderándose de la fuerza de la verdad. Rodeando la ley e intentando hacer justicia en realidad.

El zumbido que invita a razonar.

Y no es melancolía son los olvidos que se volvieron realidad. Por no guardarme las palabras y ahogarme en las mentiras de la vanidad.

-El siniestro reducido a una sola verdad. -

Quien no enfrenta sus propios miedos no sabe que se siente soñar; El que se oculta detrás de los deseos hedonismo ha de cuidar; La pobreza de nuestra mente queda expuesta en como tratamos a la gente en realidad; La riqueza de la vida habita en lo logrado, en los principios y en lo que queremos terminar; Conociendo la energía con la que interactuamos podemos desnudar el alma y conocer a profundidad nuestro mundo en realidad.

La compasión nos salva del mundo abriendo las puertas del cielo y del castillo de cristal. La tristeza apacigua el aura y cambia el alma en realidad. Lo prístino exalta la alegría que habita detrás de las miradas y el reencontrar. El tiempo se divide en espacios donde habita la mar y el culminar. Lo sublime se extrae de las imágenes resguardas con un efecto conceptual.

-Conceptos y figuras remarcadas en lo esencial. -                      

Remaches perseguidos pero sinceramente la preciada soledad para transformar. Aprendiendo de la impaciencia que no sabe abandonar todo sin dar vueltas o encaprichar. Hiendo en un nuevo viaje voy rompiendo el antiguo espejo y soportando los cortes del cristal. Concretando una caída. Aferrado a un sueño como una única salida. Entibiándote con el corazón abierto. Dispuesto a luchar y no claudicar aunque sé que estoy muriendo.

-Pero siento que ya todo ha pasado y entre tú y yo sabemos que hemos terminado. -

Yo no le ruego nada al pasado. Pero sigo cayendo equivocado. Sofocado por lo mal y lo ambiguo que he actuado. Se que al pedir perdón he fallado. De la retroalimentación del pasado. Te digo tú fuiste lo que más he amado.

Por los sueños que alumbran el presente, pasado y futuro. Y en todas las emociones que me he transformado. Como consecuencia de todo lo que he dejado. Mi vida es sincera porque en ella a nadie he abandonado.

Como fantasma advirtiendo del pasado, el orgullo esta maldito y los sentimientos están ungidos escondidos detrás de cada regalo.

Una retribución decadente, de una proyección de mi mente, sin ningún santo o inocente. 

La vida reinterpretada como acto imprudente o visión reprogramada. La maldita maldición siempre empatada; tal vez un desajuste en la mirada.

En la parábola de la comprensión pareciera como sí nadie se preguntase en donde empieza y termina la compasión.

-Dos veces usada la manifestación. -

Revuelta y controlada la situación como un presagio hacia la emancipación.

-La locura le gano a la razón. -

 -Era como expresarse entre la violencia y el león. -

Y sin convicción por ninguna ilusión. Después del despegue de la imaginación. Enamorado de mí propia fantasía o ilusión.

Como un lunático que no vive bajo el sol. El final de la programación.

Encriptada en sirenas que juegan con tu atención. En los escondites donde ocurre la conjugación. En los extremos de todo resplandor.

Capturando la esencia del don pero fustigando equivocadamente la comprensión.

Tal vez todos somos caprichosos pero hay momentos para amarnos alejándonos de todo rencor.

-Ya que sí la vida está hecha de destellos porqué intentar decidir qué es amor. –

Deberíamos luchar por ampliar la conexión del sentido natural.

-Recuerda que es alma contra alma sí sabes quién se lanza siempre contra la corriente del ritmo primordial. - 

Sí te rebusco en la convulsión es solo para mostrarte la manifestación. Y nunca se trató de una equivocación. Sí tú me dejas dejó de ser tu león. Ahora yo vivo solo en mi desilusión. Creyéndome que protejo una proyección, preocupado por la equivocación en la ilusión. Cuestionando para siempre porqué existe la convulsión. Para estar equivocado o para estar salvajemente como león. Las conjugaciones de intrincada conexión para lograr así una última manifestación. En la conciencia de la programación, experimentando contra el ser interior. De nuevo sistema de aculturación.

En los momentos cálidos cuando compartimos en las mañanas. En los pasillos cuando caminas con calma. En la forma en que se atraen las miradas. Cuando se encuentra lo entrañable detrás de las palabras.     

Cuando vez la solución en la simpatía del amor. Como luchando por dejar ver lo primordial. Sabiendo que me veo flojo y laxo al final.

-Oponiéndome a la clásica mirada. Luchado contra la tortura de la araña. -

-En cínicas meditaciones me encontraba entre el agujero y la cruel mirada. Se volvió triste el rayo de la mañana. -

Atestiguando que todos los momentos fueron realmente de ahogó entre almohadas.

-Es que cuando pienso en ti pierdo todo lo que aprendí. Porque vivir tan atolondrada es acostumbrarse a estar solo sofocada. -

De la programación a la masturbación. No en cruel desaprobación sino siendo insólita manifestación. Como creada en segundo y causando una progresión.

Los rostros desnudos rebelan la gracia que les da conexión. La cínica y frígida fusión. Todo lo que pueda servir cómo aprobación. Ellos nunca entendiendo los ecos de una canción. La mayoría de las cosas ya han sido reveladas en esa absurda conversación.

Sin luchar o buscar oposición. Dejando la simple y mágica transformación.

-Censurando el juicio en gestión. -

-Llevando calma a la recursión. -

-Del reclamo ciego que retumba como sucia ambición. -

Arrepentido de mis reflejos de querer ser siempre un campeón.

Expugnando todos los miedos, sin querer tener nuevos enredos, conjugando al mundo en mi propia obsesión. Pero realmente me oculto en la vanidad y la cruel tentación. Del expresionismo como herramienta para la creación.

-Todas las cosas en el tiempo se estiran y así manipulan su razón. -

Cuando las ideas se deforma y para algunos es causa de desilusión. Igual de todas formas el mundo gris siempre existe en toda canción.

-Poción que se transforma y libera al alma en exaltación. -

-Pasión cruel que asfixia las tardes sin contemplación. -

-Cegando a alguien para que puedan hacer su propia conjugación. Cortándole las alas a los sueños del fisgón, sin ser totalmente un cobarde más bien la misma traición. -

De mi desobediencia entiendo que la vida está construida por partes desiguales y por eso no hay una sola conciencia. Lamento sí no encuentras salidas por haber manipulado así el mundo a mí conveniencia, y esconderme detrás de la corrupción de mí sin vergüenza. No hay más qué buscar en la reducción. No hay que gastar tiempo en cobardes que viven de la desilusión. No hay que confrontar la desilusión solo hay que disfrutar del desgaste y del ajuste en la alineación.

Siendo el mismo capullo que cambia la matriz; solo nunca repienses que el cambio interior se revela primero por intuición. En las constelaciones dar vuelta e intentar para siempre hacer resonar a la manifestación. Sabiendo que un sueño gris se puede alcanzar y para eso nunca hubo que tener un devocional. Con la realidad manifestada y recibida en dos o tres palabra, no al azar o a las estúpidas y sádicas ambiciones del ego descomunal. Escondiéndome en el resonar de la conciencia. La reconstrucción hecha a base de puras promesas rotas y el tener que despertar la conciencia.

-De las promesas pobres como las de estados asesinos. En los ruedos ya comprados y nunca libremente vendidos. -

-Con los carteles ya vaciados. En los pasillos ya ensuciados. Viendo el camino desde donde todo es fustigado. -

-La alegría siempre se resguardada en el recorrido incuestionado. Porque lo distinto y lo nuevo que habita entre los sueños y los miedos superados. -

Como la recursión hablando de lo estipulado.

-El verbo mismo salvaguardado. - 

Mantra que se oculta detrás del ruido blanco.

-Recordando la memoria sobre la cual emana el llanto y el canto. -

-En esos momentos donde no hay consuelo y solo se mancha lo blanco. Buscando encontrar un lugar gris y sin llanto. -

Armando una red de recompensas tratado de liberar las conciencias de un pozo lleno de vergüenzas. Absurda manifestación surgida del efecto de la absurda rebelión y la urgencia de desengaños sin soquetes o cínica clemencia.

Entregarse con el alma y las ganas a la vida, reprogramando las batallas que nos liberan de la crueldad y las promesas incumplidas.

Siempre tratando de curar las heridas. Como benévolamente repartida. Al mismo tiempo inconveniente e imprecisa. Pero viajando siempre sin cambiar de perspectiva.

Ilustrando la nueva partida. Tratando de formar una absurda y devota simpatía. Simplemente agradecido con el sabio que me visita.

La más interesante de las entrevistas. Los bordes por los cuales desborda mí vida. 

-Del hipnotismo expandido y controlando. -

-Simple resultado de lo fiel y lo ganado. - Para crear un pensamiento incuestionado. -Terminando el control del comando "coartado". -

Una exótica relación conceptualizada. Una misión manifestada. Liberación desenfrenada. Razonando al final sobre el porqué de mis ganas.

Promesas de sal tirada. Tormentas por ser verdades encontradas. La cruel fantasía quebrada. Mala suerte a veces sí logras ver las verdades tiradas. Lo que va quedando en lo singular de tú mirada.

Detrás de la construcción de nuestro propio altar. Siendo una repetición primordial. El amor a mi vida lo voy a transformar. Buscando crear un nuevo manifestar. Pero sabiendo que igualmente del pasado no busco escapar. De los juegos de la vida ahora voy a disfrutar. El consuelo de ser tonto es siempre volver a mal interpretar.

Regresando por lo cruel y lo banal en mi accionar. Perturbando por la proyección que se puede manipular, sabiendo que casi siempre lo impuro podemos cuestionar. Cruel y acido intuir que nunca terminara por confundir. Confabulando siempre cuando los tiempos y las cosas se estaban balanceando en su tupir.

Ahora todo queda rebalsado. Cuando el temor te paraliza de tanto y tanto. Cuando te confunde por alguien sin conciencia, ni clemencia. Como un agujero negro creado sin vergüenza.  

No es que me crea perfecto pero lo he descifrado. Yo mismo he sido el que más ha participado. La usurpación del poder con pequeños engaños. Pequeños engaños que explotaron en mis manos.

Conjuro que a veces siento pierde el sentido pero que calma mi alma que perdió lo que antes había entendido en el llanto ajeno e insensato. Te espero para siempre en el panorama del amor bizarro.

En la comunión de lo obtenido y lo que guardamos como sagrado. Buscando otro forma de redimir, de vivir, de escuchar y de sentir. Yo no me rio del infortunio por eso hasta ahora conjuro mi nuevo partir. Confrontar las visiones infames es la única forma de aplastar una farsa. Enterando la forma en que los privilegios perpetuán su violación y crean ignorancia. Culminando lento, reinterpretando siempre nuestros propios credos desde adentro.

-Es que tal vez no hay forma de remendar todo entre tanto daño. - Y sí quedan visiones infames desde adentro se van transformado.

El conjuro se guarda en la misma mirada encontrada. Sí lo comparas a un hechizo oculto que no se escapa de tu propia almohada.

Y de todos los traidores, de los cuales nadie escapa, se robustecen por aniquilar mi calma. Espejismo ingrato sí te sostengo un rato, como el mismo miedo insensato antes o después del rapto. Una sintética postura sobre la cual nadie pregunta porque ya no buscan tanto. Sin entender porque en medio de los abucheos hay que saber ya algo.

Como viviendo al final sin directriz. La debilidad que no se puede redimir. Al entibiarte tanto que ya no puedes decidir. Caigo entre las piedras por no poder superar el último partir.

-La incongruencia delata a algunas perlas es su simétrico reír. -

-Hechas bajo el mar desde donde ven al día pasar y partir. -

Si buscas al asesino recuerda su propia cicatriz.

-Algunos las llevan en el alma otros se transforman por querer dejar de cumplir. -    

Atinadas palabras te encargo cuando tengas que definir.

La soberbia y la falta de respuestas no hacen brillar al aprendiz. Menos si buscabas recompensa adulterante como resoluto de cicatriz. Como aquel que se sofoca por cualquier situación, sin fundamentos propios o tan siquiera propia volición o directriz. Sabiendo que en el desierto hay también una ilusión. No solo muerte desolada y esa es realmente mi última proyección.

Restando todo lo que fue producto de mi imaginación. Solo ve entendiendo desde mi cínica explicación. Atravesando la lana y la luna, una última convulsión. Nunca en manifiesta repulsión. Entiendo el final de esta canción. Buscando un panorama donde nace y muere todo el amor.   

Perdóname sí te lastime llorando en aprensión. Pero nunca entendiste que es lo que admira un fisgón. Tan fácil como remover una premonición. Sí le pides calma al equilibrio puedes ver la manifestación. Transformaciones obscuras hechas por dejar correr la desilusión. Como la estrategia que no busca validación.

-La locura expuesta cuando quieres dejar de creen en la demolición de la misma creación y restauración. -

De los andamios de la vida y la conexión. Mí triste e inútil melodía tratando de lograr una última retroinspección.

Escapando del amor insensato y la desilusión. Huyendo para siempre de toda obsesión. Panorama gris que desborda toda ilusión. Poción que endulza y genera su propio perdón. El reflejo del sabio que me visita para llenar las ganas de una última proyección de compasión. Les digo aprender a ser el brillo no la reflexión.   





jueves, 31 de marzo de 2016

Fractales Asesinos

No creía que era de tontos creer sin ver; pero tampoco me convenció demasiado la idea de que los cánones propios de la sabiduría doctrinaria fueran fuentes eternas de conocimiento; eran para mi confusos y contradictorios por su aura casi mística y de naturaleza eterna. 

Tampoco pensaba que la tristeza fuera fuente de alegría eterna. Las continuas disrupciones entre a y b son solo parte del juego emocional que forma lo que nos hace humanos, contradicciones incompletas. Esos errores que son o se asemejan a complejas moralejas. 

Imposibles de asimilar por lo extraño que resultan ser; casi las traumáticas, entrañables e indispensables lecciones para quienes ya las han comprendido. 

Que funcionan como condicionantes automáticos, reflejos emocionales que van haciendo surcos en el recorrido espiritual de todos los humanos. 

Nos elevan y rebajan a la altura de todos los seres y al mismo tiempo nos distinguen. Como un aventurero cansado de estar en mismo lugar; es la forma en que mediamos el paso de un estado a otro. 

En donde volvemos a creen sin ver, como lo que pasa con todas las ideas que podemos desarrollar desde el génesis de las sombras y el aprendizaje; hasta el santo bergas que uno se da en una bicicleta. Eres algo  que realmente nos han contado; hasta que el propio aprendizaje nos mata; en su diversidad de sentidos; el amor no empieza ni termina; el absoluto.        

lunes, 22 de febrero de 2016

Toroide Negativo. (Amnésico y Comatoso)

No sé si debería volver a intentar, porque en el frío en donde te escondes, detrás de mí desconsuelo y desesperación, se entremezcla la frivolidad y la rutina. 

De pensar en ti ya es un vicio y solo me hace sublimarme hasta la mera existencia, ya sin alma y sin sueño, digno de la distopía más decadente. 

Mis respuestas al mundo y la mundanidad de mis actos no solo me encuadran en aquello que tan bien criticaste y que me aterraba convertirme. 

Mi cerebro es como un huésped y no una maquina creativa dispuesta a reconstruir el mundo; con lo que tiene disponible, sin ti todo se siente vacío. 

Y es en ese escenario en el que te veo partir sin siquiera haber llegado nunca, destruyendo parte de mi mundo y ocupándome en barreras infranqueables propias de una odisea que no me lleva a casa sino a lugares discontinuos de la razón y el tiempo. 

Como un remolino que succiona mi esencia y acaba con mis esperanzas.             

lunes, 8 de febrero de 2016

Sin ceros para el infinito

Sin embargo eso que creímos haber escuchado no es más que nuestro propio feedback, una trampa del cerebro. Lo más difícil de todo es cuando alguien te lo recuerda, como si quisiera volverte loco. 

No lo sé pero en definitiva hay muchas personas que viven para manipularlo todo, agentes del engaño. 

No lo sé pero también hay de esos que se te arriman como sanguijuelas, benefactores de las esperanzas. 

Lo que honestamente puedo admitir es que me estoy quemando de nuevo por las brasas del primer fuego que nunca termina de apagarse. 

Aglutinando en mi propia lobotomía marcas y señales que devuelven al cero, O al sin fin de oportunidades. 

Y peor, con una pasividad perversa que consume mi tiempo y que es señal clara del deterioro mental que sufro y de la decadencia con la que me encuentro; siempre adolorido y tosco de tanto agonizar, en los mismos lugares, cuartos sombríos y comerciales artificiales que me asfixian. 

Personas de fuego y estaño que no conozco pero que vibran y retumban en la historia, a veces más que yo, con las cantaletas de una vena y nervios propios. 

Casi como un cerebro aparte del mío que realiza para quienes se quieren quemar hasta la perversidad de no seguir a su corazón, sino a una y mil razones artificiales del abismo en donde concreta solamente el tiempo, que cada vez se me escapa más rápido. 

Y se desvanece así como el tiempo; cuando el agua se rompe en las cataratas; al borde del cañón, veo mí ser y mi esencia, deforme pero de alguna forma continua.      

jueves, 4 de junio de 2015

Especuladores (Si Man Simón Andrés Fuera Cordero)

-Te recordás de aquél shumo que nos vendía los hongos, se mató el hijo de puta. Dicen que lo encontraron esposado de las manos con una bolsa plástica en la cabeza.

-Puta madre no te lo puedo creer, sí aquél era bien relajado y tranquilo. Eso si le fascinaba el libe al maldito ¿será que debía pisto o que putas?

-Qué putas, sí aquel desde que se le murió su viejo se quedó con la finiquita, y esa mierda si da pisto. Ni hipotecada la tenía y como a 8 muchachos les daba trabajo allí, el clavo fue otro, te recordás del nombre de su chava.

-Creo que Raquel o Rossana era el nombre de aquella. ¿Y cuál fue el pedo pues?

-Pues si te has dado cuenta ella ya no esta acá, desde hace como tres meses se fue a la verga. Dicen que fue con uno de esos que tumban camiones, un mejicano más cerote que vos y yo juntos. Un verdadero hijo de la gran puta.

-No te creo sí aquella todo lo que quería lo tenía con aquel, hasta camioneta le compro el imbécil. Como se llamaba este hijo de puta... ¿Mauricio va así se llamaba?

-Simón el Mau le decían sus cuates. Bien mamón ese su apodo pero aquel era regalón, buena onda era. Solo cuándo se ponía bien verga era un vergueo, pero a mí una vez hasta me regaló un mi saco de hongos, para que la aflojara un tiempo que no encontraba trabajo. El problema que le dicen es que aquel nunca aprendió a chimar bien por andar metido solo en el putero. De patojo no le gustaba casaquear porqué pensaba que las chavas solo por el pisto lo querían, y por eso solo chimando putas se la pasaba. Tanto así era su pedo que a mí me han contado que esta Rossana era puta de profesión y que aquel se la wuevío de un putero, de esos caqueros de la capital. La pisada no sé si te acordás tenía un su acento medio raro, saber si del Salvador o de Costa Rica era.

-Puta madre vos pero que buen culo era aquella, yo solo ganas era. Le miraba las piernas, las nalgas, las tetas y aquella su carita de ángel que tenía. Un hambre que me daba por pisarmela cada vez que salía son aquellas sus licras que se le metían hasta en la concha... ¡Para chuparsela toda! Romperle el pantalón con la verga y hacerlo un que sea en el monte. En serio que la voy a extrañar más a aquella que al cerote del Mau. A mí ese hijo de puta no me caía bien de tan creído que era, solo pajas con uno. A mí me quedo debiendo como 500 bolas de la última vez que nos quedamos jugando naipes. El cerote se malío porque lo baje y esa fue la última vez que nos hablamos, lo tuve que echar de mi tienda, eso hace cómo 5 o 6 años. Hasta cara de macho me hacia cada vez que pasaba por el frente y yo con la pena de irle a cobrar, como era loco el desgraciado.

-Pero bueno regresando al punto que te quería contar, me dijo el Chepe su cuate de toda la vida, que el problema entre aquellos no era por el pisto sino que aquel no se la chimaba bien o que a ella no le gustaba, algo así el pedo. Que una vez hasta hicieron un trío con aquel para ver si así se le bajaba la calentura. Pero que aquella ya no quería que la tocara después de eso, que no le gusto y solo haciendo berrinches se la pasaba. Hasta que encontró a este cuate que a saber de que tamaño tenía la moronga, que le fascinaba pasar chimando con el. Hasta que aquél se dio cuenta. El Chepe me dijo que el Mau le encontró el culo todo moreteado y por eso fue que empezaron los vergueos. Ella le dijo que se cayó de un caballo pero aquel no le creyó y que no sabía que hacer. El Chepe me dijó que aquel si la amaba y estaba dispuesto a todo por quedarse con ella. Pero vos ya te imaginaras cómo es la mente de una puta.

-Puta que grueso no te lo creo.

-Por dios vos, no te digo que eso a mí me lo contó el Chepe ayer en la noche cuando fueron a traer el cuerpo. Me contó que la chava se fue, supuestamente, para su casa hace tres mese y que se llevó a la nena que habían tenido entre los dos, lo más seguro es que andaba con el mejicano cerote. Y le dijo que si se acercaba le iba a quitar hasta las botas.

-No te creo esa mierda vos, muy loco el cuento, si aquí es un pueblito chiquito, esa tu historia ésta pura lica del HBO de una vez.

-Va el pedo final es que aquel agarro tres meses chupando en su casa encerado y al ver que aquella solo lo llamaba para pedirle el pisto decidió matarse. Se puso un santa moronga y se esposo las manos después de ponerse una bolsa en la cabeza. Dejo una carta que apenas se puede leer en donde explica que el no era nada sin la tal Rossana o Raquel, y que era mejor esta muerto que sin su esposa y su hija. Que lo perdonaran pero que el ya no tenía motivos para seguir viviendo, qué se quedaran con su finca y los carros.

-Sigo estúpido de lo que me contás

-En fin lo tienen en el hospital y están esperando a que venga aquella y la hija para enterarlo tal vez mañana miércoles lo vela y lo entierran en la tarde. Maldito loco vos hasta a mí me dejo mula y perturbado. Que forma más basura de ver la vida, no le preocupaba nada, no tenia ambiciones y eso que aquel no era malo... Saber si de tanto comer hongos ya se había vuelto loco y nadie del pueblo nos habíamos dado cuenta, en fin ¿vas a ir al velorio?

-Pero que por supuesto, quiero ir a ver a la Rossana... a ver si ahora de soltera me suelta un chime, ya sin el hueco puto del Mau. Yo digo que le hago los mandados a aquella, me hecho una de mis miradas de corderito en precipicio y ya la tengo en la punta de la verga.

-Solo pajas sos vos cerote...              

miércoles, 3 de junio de 2015

Me imagino el odio vos

No recuerdo nunca haberte visto en el jardín de la fiesta. Es una sensación extraña mirar por encima de la verja cada vez que arribo a ese lugar. No recuerdo quien traía la pistola y quien empezó a disparar. No recuerdo tu personalidad y no recuerdo que fueras importante para encontrar el reducto. Pero cuando me comunicaron que habían asaltado un banco federal, se me fue el alma. No estoy seguro si alguna vez volveré a ser el mismo. Ahora generalmente busco carros en la oscuridad, y sí soy muy bueno para hacerte llegar a uno que es exactamente el mismo pero diferente al tuyo. Todo es cuestión de las quimeras que se aglutinan como bosques y la cromática de tus ojos con tu pelo. 

No sé si las cuerdas en las que nos columpiamos fueron lo suficientemente fuertes para soportar al colectivo de locos que asechaban la casa con verja. No te podría contar sus intenciones simplemente te podría mandar a tomar té con ellos a París y a lo mejor invitarlos con mi crédito a tomar pulque en algún lugar raro de México. Pero siempre mande flores, en especial a aquellos que murieron cuando no supieron cómo había que esconderse en el banco federal. Más de un par de veces intente hacerles llegar a sus familiares un seto pero nunca creyeron que simplemente fuera un arreglo con amapolas los ponía nerviosos y devolvían el regalo, eso creo ya haberlo entendido.

De tus ampollas te podría decir muy poco, nunca tuve la oportunidad de recorrer más de 3 vueltas en las pista de Moto Cross. Y tampoco me interesa demasiado saber que me hizo tragarme el orgullo y disfrutar del recorrido de las lagrimas cómo la persona más rígida del mundo. No es que sea de esos clásicos bipolares que pueden romperse la cara a carcajadas mientras las gordas lagrimas caen de sus ojos. Soy más del tipo de locos que se queda llorando en el vació, esperando que algo tome mí dolor y me levante. Creo que son las consecuencias de haber pertenecido a esa generación de niños índigo histéricos medio consentidos pero criados con la fallida prudencia de varios tutores que parecen ordenar la vida cómo en los juegos de dominos con los abuelos que te caen mal.

Tanto así es mi historia que te podría hacer una critica sería y bien fundamentada sobre los tipos de enseñanza y pedagogías modernas, en primera persona pero no que vaya a matar al alfa-beta y salir por la tangente. Que no explican porqué dentro de todos los genios, los que más sobresalen siempre son los autodidactas. Es por esto mismo que nunca me llamo la atención la violencia y tampoco el servir a los demás para dar el ejemplo. Al mismo tiempo nunca valore la memorización por mí pragmatismo que no termina de darme la razón. Cuando algo es importante no necesitas nada más que una formula o ley para concretar la idea y sus componentes, la diada de la vida y las triadas de tiempo... Ver la imperfección en la creación del hombre; entender las limitaciones del idealismo y las ventajas del cartesianismo funcional, si es que verdaderamente existió. Y no es que me fuera por la tangente de las sustancias extensas, para eso recuerdo a las culebras y los dragones. Y cada dato nuevo que aprendo cuándo me encuentro a una aunque sea ideográficamente en jaque pero no mate.   

Retomando los arreglos de amapolas, creo que mis amigos inglesitos no han de estar muy felices conmigo. Sobretodo el economista que frustre cuándo le explicar que el valor de las cosas siempre es sustantivo. Pero que los economicistas tratan de hacer un Maslow de los recursos materiales y eso no correcto epistemologicamente hablando en una gran teorías del valor sustantivo. Que si bien no es una fuerza coercitiva si es una brecha, un recorrido, un sendero post-humano por el que no todos van a poder pasar. Y que mientras más largo sea el tiempo mayor será el conflicto que se geste en el ambiente, en la esencia, la cantidad y la forma de los recursos materiales nunca correspondan al valor sustantivo y no estrictamente apegado a la raíz causal del verbo. Tanto así que las malteadas de fresa se volvieron sinónimo de vanidad y todo por haberles agregado una cuantas semillas de ruda. Me imagino a los europeos que se fumaron la florifundia por no creer que algún Pancho quería ser su amigo y se volvieron Pachecos al llegar a Tijuana. No lo sé, tal vez fue por el dicho de los sureños pero a mí no me da igual, mancharon mi altísima reputación de loco, desperdiciando los pétalos púrpuras como que fuera purpul haze y no respetando ningún tipo de repetición sagrada, puros retrogradas, creacionistas mentirosos, de los peores males para el alma y del peor veneno para su pueblo, escorias de la vida y también lumbres inhumanas. 

Esperar que el verdadero origen de ser caprichosos desaparezca, solo esta al alcance de aquellos que ya lo perdieron y lo encontraron todo otra vez, aunque fuera en lugares distintos, un camino sin inicio ni llegada. Como jugar a quién es la fruta y enojarte por qué solo te dejaron escoger ser la toronja. Y a mí, que me fascina recorrer esos círculos con fachada de sabelotodo en lugar de divagar por espirales descendentes. Pienso haberme convertido en un alfarero de los sueños. Generalmente fabrico granadas a las cuales no les agrego nada más que los componentes de nuestras propias ironías. Como quien me agradeció por la loratadina pero no tardo en reclamar cuando no le gustaban ser una avispa. 

Aludo dos cosas de tal hecho, primero que no le gusta admitir que todos lastimamos a alguien y que unos son más capaces para eso que otros, manipuladores, así se les conoce, algunos dirían sociópatas pero pienso yo todos tenemos cierta apatía social... Y la segunda es que no le gustan los higos solo la miel. Por último le recomendaría que se endulce con pura panela, ni muy azúcar, ni muy sintético, tal como es. Como cuándo me pedía un palo, sabiendo que eso no solo era morbosamente grotesco sino también muy reprochable desde la óptica, ahora ya lo se perspectiva, moralista. En la cuál yo sabía que perdería el juego. Creo que fui muy niño y ahora que lo pienso mejor simplemente se la hubiera metido por el culo y con la delicadeza de no usar condón. Para ser justos con este furtivo personaje y también aprovechando para aclarar que no es la primera vez que alguien me saca mi lado más sanguíneo de esa forma tan sádica. Y todo para preguntarle sí esa respuesta o ese ítem en su lista le abre las puertas de San Pierre. Para así poder estar por siempre con Francisco 'el Pancho' y sus amigos de la federación hiper-meta-escatológica, cómo ella cuenta cuando teme dejar de creer... Mientras tanto en el lobby del lugar de aquella reunión astral, yo intento desvanecer mi conciencia con unos humildes 21 gramos de coca, en rajas que emulan a un zebra(s) ya atrapada y agonizante, esperando que el corazón se me salga del pecho o mínimamente se pare de nuevo para poder decirle. -Y ven quienes son los necios, quienes desdibuja la realidad con fábulas de quinta sobre la maldita calle pavimentada de oro y el dolor de cabeza que causan esos serafines con sus malditas trompetas y arpas. Yo pedí específicamente un concierto de Portishead, Mogwai o mínimo de Radiohead. Y ustedes con eso de que aquí habría paz. Y en estas malditas túnicas no me recuerdan a mi mismo, ya te dije a vos Miguel que le voy a flashar la verga a todas la chicas de mirada bondadosa que me encuentre, gracias totales.