Vanidad en las venas (Para George Floyd y Domingo Choc)

Prisma verbal.

Sintagma nominal.

Del numen original.

Y lo realmente singular.

Frívolo ocultar.

Petulante culpar.

La penumbra iluminar.

De lo escondido y lo que no necesita vanagloriar.

Para provocar una vez más y la retorica enfriar.

La brisa a su tiempo y en su lugar.

Dejando al dragón volar. Nunca dejando de soñar.

Realizar desde mis miedos sin perder o no alcanzar.

Transformación aparente y repulsión al condenar. 

En lo escondido en múltiples dimensiones y el estar.

Conjugando con los versos que definen la realidad.

Asfixiado hasta la muerte por no poder ser o estar.

De lo que asecha y corrompe la realidad.

Mi verbo siendo la misma rima de la claridad.

Del reflejo que tan brutalmente equipara y redefine la dualidad. 

De las masacres infringidas por la mecánica de una perversa violencia y su perdurar.

Venas abiertas a mí propia sangre en mi loca vanidad.

El rencor desde mi diminuto lugar reconozco pervierte todo en un momento y todo lo puede esfumar. 

Sobre la alegría y felicidad

Muchos dicen que son sinónimos pero la diferencia esta en la plenitud y la profundidad.  Las formas las limitan y se mezclan con la fe y la esperanza. Podrían ser el motor de la vida si nos despojamos de la apariencias y nos entregamos a la paz del entendimiento y a la transmutación del amor. 

De la alegría interna, a la espontánea felicidad. 

Sin entregar nunca nuestra esencia y las sustancias con las que creemos crear. 

Eternas jugarretas para la belleza singular.  

Combinando el éter idílico que alimenta a los númenes y lo imposible de replicar. 

Guardando así la entelequia de la belleza que eclipsa toda finalidad. 

El horror del ego descomunal. 

El mascaron roto

El mascaron roto brillo que usas en los ojos.

Caminos menguados en silencio.

Recorren la presencia efímera del ser.

Entre las imágenes del tiempo, que exaltan la mente y la vida; Como un regalo vivido de la mente.

La conciencia se despierta. Los pulmones se hinchan. Las lágrimas brotan. El tiempo muere.

Y entre todo aquello que aún existe te encuentro singularmente más hermosa.   

Las revoluciones; de las ondas, las distancias, las amplitudes y los nudos

Para las cosas sencillas que no resuelven nada; pero que giran hasta perder la tangente y que nos evaporan en luz fría. 

Por el cumulo de las paradas que han hecho de ti una intriga o más bien una recta sin fin, la cual se nutre de nuestra esencia por la claridad. 

Tanto así que el resplandor de la luz que hasta ahora nos ha dado la vida; y el camino de plumas.

 Nuestras mentes mueren de fiebre mental, delirando exhaustos, tostados y atolondrados por tu paradojas, viejas, bobas y amargadas del color del astro rojo más antrópico de la hora. 

Nos has hecho incapaces de creer que existen varías realidades; y que van superando nuestros planos existenciales. 

Todo eso por qué lo irreplicable lo negamos. Falsos poseedores de las llaves del infinito. Cuando el tiempo y el espacio conjuran una revolución que le rehuyen a los dos puntos; que creemos poder localizar en simetría permanente; enfocamos la cordura entre las cuerdas y los resortes que giran sobre las verdades y superan nuestras propias amplitudes en forma de ser, estar, pensar y existir. 

No es una linea, no un punto, más bien un nudo creciente.   

   

Fractales Asesinos

No creía que era de tontos creer sin ver; pero tampoco me convenció demasiado la idea de que los cánones propios de la sabiduría doctrinaria fueran fuentes eternas de conocimiento; eran para mi confusos y contradictorios por su aura casi mística y de naturaleza eterna. 

Tampoco pensaba que la tristeza fuera fuente de alegría eterna. Las continuas disrupciones entre a y b son solo parte del juego emocional que forma lo que nos hace humanos, contradicciones incompletas. Esos errores que son o se asemejan a complejas moralejas. 

Imposibles de asimilar por lo extraño que resultan ser; casi las traumáticas, entrañables e indispensables lecciones para quienes ya las han comprendido. 

Que funcionan como condicionantes automáticos, reflejos emocionales que van haciendo surcos en el recorrido espiritual de todos los humanos. 

Nos elevan y rebajan a la altura de todos los seres y al mismo tiempo nos distinguen. Como un aventurero cansado de estar en mismo lugar; es la forma en que mediamos el paso de un estado a otro. 

En donde volvemos a creen sin ver, como lo que pasa con todas las ideas que podemos desarrollar desde el génesis de las sombras y el aprendizaje; hasta el santo bergas que uno se da en una bicicleta. Eres algo  que realmente nos han contado; hasta que el propio aprendizaje nos mata; en su diversidad de sentidos; el amor no empieza ni termina; el absoluto.        

Toroide Negativo. (Amnésico y Comatoso)

No sé si debería volver a intentar, porque en el frío en donde te escondes, detrás de mí desconsuelo y desesperación, se entremezcla la frivolidad y la rutina. 

De pensar en ti ya es un vicio y solo me hace sublimarme hasta la mera existencia, ya sin alma y sin sueño, digno de la distopía más decadente. 

Mis respuestas al mundo y la mundanidad de mis actos no solo me encuadran en aquello que tan bien criticaste y que me aterraba convertirme. 

Mi cerebro es como un huésped y no una maquina creativa dispuesta a reconstruir el mundo; con lo que tiene disponible, sin ti todo se siente vacío. 

Y es en ese escenario en el que te veo partir sin siquiera haber llegado nunca, destruyendo parte de mi mundo y ocupándome en barreras infranqueables propias de una odisea que no me lleva a casa sino a lugares discontinuos de la razón y el tiempo. 

Como un remolino que succiona mi esencia y acaba con mis esperanzas.             

Sin ceros para el infinito

Sin embargo eso que creímos haber escuchado no es más que nuestro propio feedback, una trampa del cerebro. Lo más difícil de todo es cuando alguien te lo recuerda, como si quisiera volverte loco. 

No lo sé pero en definitiva hay muchas personas que viven para manipularlo todo, agentes del engaño. 

No lo sé pero también hay de esos que se te arriman como sanguijuelas, benefactores de las esperanzas. 

Lo que honestamente puedo admitir es que me estoy quemando de nuevo por las brasas del primer fuego que nunca termina de apagarse. 

Aglutinando en mi propia lobotomía marcas y señales que devuelven al cero, O al sin fin de oportunidades. 

Y peor, con una pasividad perversa que consume mi tiempo y que es señal clara del deterioro mental que sufro y de la decadencia con la que me encuentro; siempre adolorido y tosco de tanto agonizar, en los mismos lugares, cuartos sombríos y comerciales artificiales que me asfixian. 

Personas de fuego y estaño que no conozco pero que vibran y retumban en la historia, a veces más que yo, con las cantaletas de una vena y nervios propios. 

Casi como un cerebro aparte del mío que realiza para quienes se quieren quemar hasta la perversidad de no seguir a su corazón, sino a una y mil razones artificiales del abismo en donde concreta solamente el tiempo, que cada vez se me escapa más rápido. 

Y se desvanece así como el tiempo; cuando el agua se rompe en las cataratas; al borde del cañón, veo mí ser y mi esencia, deforme pero de alguna forma continua.