Amor Por Lo Que Muere Cotidianamente

Todo lo que flota por encima del firmamento. 

Lo que se une en la circulación del viento. 

De los ciclos que nos confirma que el cambio es eterno. 

Mosaicos de la existencia y el ingenio. 

Los sueños que ligan los sentimientos. Ideas que crecen con el tiempo. 

Diluyendo lo efímero en los celos. Y el nihilismo de vivir detrás de las visione y los vanos deseos.  

Elevándonos a todos a la misma altura. 

Y disectando el cáncer que crecía de la locura del infierno. 

Visión que no tiene mesura. Y la voluntad luchando siempre con cordura. 

Por qué hay quiénes se apoderan de lo ajeno. 

Hasta que el tiempo les demuestra la impermanencia de afirmarse solo con el ego.

Afecciones cuestionables de las mitomanías eternas e indomables. 

Por el suspiro que calma a las muchedumbres. Desmintiendo a los que corrompiendo hasta los secretos intentando encontrar siempre lumbre.

Que brillen quiénes vivan sin amarguras. Y que lloren quiénes corrompen todo por no guardarse. Ya que la vanidad se esconde entre los chismes que rebuznan las muchedumbres y el defecto de creer siempre en la sabiduría de la tribu. O peor en el secreto de quién se esconde.

Tuertas muchedumbres cegadas por el mal del la ignorancia y la melancolía de la vanidad que mató a Narciso. Se preguntan por el orgullo y después increpan al remedio o al olvido. Por eso la vida siempre demuestra que es más que un suspiro infinito. 

Esféricos Llantos

 

Melancolía ilustre e ilustrada.

No consagrada más bien velada.

Del regocijo que siempre escapa.

 Y de las mentiras en el tiempo.

Y el brutal embrollo entre almohadas.

Fiel y fanática araña.

El mundo que siempre exhala.

Y la conjugación que rebalsa la cruel tentación.

Por dominar y corromper y también solamente adolecer.

Entre las tachas que definen el pasado.

Y todo eso que sigue cuestionando.

No es el secretismo que no escapa.

Es la vanidad que se aleja de la mirada.

Como el cariño inútil y cruel.

Y todo el vomito que regresa de las almohadas.

Esférica y retrograda compasión programada.

Por los que velan en su morada.

Vanidad en las venas (Para George Floyd y Domingo Choc)

Prisma verbal.

Sintagma nominal.

Del numen original.

Y lo realmente singular.

Frívolo ocultar.

Petulante culpar.

La penumbra iluminar.

De lo escondido y lo que no necesita vanagloriar.

Para provocar una vez más y la retorica enfriar.

La brisa a su tiempo y en su lugar.

Dejando al dragón volar. Nunca dejando de soñar.

Realizar desde mis miedos sin perder o no alcanzar.

Transformación aparente y repulsión al condenar. 

En lo escondido en múltiples dimensiones y el estar.

Conjugando con los versos que definen la realidad.

Asfixiado hasta la muerte por no poder ser o estar.

De lo que asecha y corrompe la realidad.

Mi verbo siendo la misma rima de la claridad.

Del reflejo que tan brutalmente equipara y redefine la dualidad. 

De las masacres infringidas por la mecánica de una perversa violencia y su perdurar.

Venas abiertas a mí propia sangre en mi loca vanidad.

El rencor desde mi diminuto lugar reconozco pervierte todo en un momento y todo lo puede esfumar. 

Sobre la alegría y felicidad

Muchos dicen que son sinónimos pero la diferencia esta en la plenitud y la profundidad.  Las formas las limitan y se mezclan con la fe y la esperanza. Podrían ser el motor de la vida si nos despojamos de la apariencias y nos entregamos a la paz del entendimiento y a la transmutación del amor. 

De la alegría interna, a la espontánea felicidad. 

Sin entregar nunca nuestra esencia y las sustancias con las que creemos crear. 

Eternas jugarretas para la belleza singular.  

Combinando el éter idílico que alimenta a los númenes y lo imposible de replicar. 

Guardando así la entelequia de la belleza que eclipsa toda finalidad. 

El horror del ego descomunal. 

El mascaron roto

El mascaron roto brillo que usas en los ojos.

Caminos menguados en silencio.

Recorren la presencia efímera del ser.

Entre las imágenes del tiempo, que exaltan la mente y la vida; Como un regalo vivido de la mente.

La conciencia se despierta. Los pulmones se hinchan. Las lágrimas brotan. El tiempo muere.

Y entre todo aquello que aún existe te encuentro singularmente más hermosa.   

Las revoluciones; de las ondas, las distancias, las amplitudes y los nudos

Para las cosas sencillas que no resuelven nada; pero que giran hasta perder la tangente y que nos evaporan en luz fría. 

Por el cumulo de las paradas que han hecho de ti una intriga o más bien una recta sin fin, la cual se nutre de nuestra esencia por la claridad. 

Tanto así que el resplandor de la luz que hasta ahora nos ha dado la vida; y el camino de plumas.

 Nuestras mentes mueren de fiebre mental, delirando exhaustos, tostados y atolondrados por tu paradojas, viejas, bobas y amargadas del color del astro rojo más antrópico de la hora. 

Nos has hecho incapaces de creer que existen varías realidades; y que van superando nuestros planos existenciales. 

Todo eso por qué lo irreplicable lo negamos. Falsos poseedores de las llaves del infinito. Cuando el tiempo y el espacio conjuran una revolución que le rehuyen a los dos puntos; que creemos poder localizar en simetría permanente; enfocamos la cordura entre las cuerdas y los resortes que giran sobre las verdades y superan nuestras propias amplitudes en forma de ser, estar, pensar y existir. 

No es una linea, no un punto, más bien un nudo creciente.   

   

Fractales Asesinos

No creía que era de tontos creer sin ver; pero tampoco me convenció demasiado la idea de que los cánones propios de la sabiduría doctrinaria fueran fuentes eternas de conocimiento; eran para mi confusos y contradictorios por su aura casi mística y de naturaleza eterna. 

Tampoco pensaba que la tristeza fuera fuente de alegría eterna. Las continuas disrupciones entre a y b son solo parte del juego emocional que forma lo que nos hace humanos, contradicciones incompletas. Esos errores que son o se asemejan a complejas moralejas. 

Imposibles de asimilar por lo extraño que resultan ser; casi las traumáticas, entrañables e indispensables lecciones para quienes ya las han comprendido. 

Que funcionan como condicionantes automáticos, reflejos emocionales que van haciendo surcos en el recorrido espiritual de todos los humanos. 

Nos elevan y rebajan a la altura de todos los seres y al mismo tiempo nos distinguen. Como un aventurero cansado de estar en mismo lugar; es la forma en que mediamos el paso de un estado a otro. 

En donde volvemos a creen sin ver, como lo que pasa con todas las ideas que podemos desarrollar desde el génesis de las sombras y el aprendizaje; hasta el santo bergas que uno se da en una bicicleta. Eres algo  que realmente nos han contado; hasta que el propio aprendizaje nos mata; en su diversidad de sentidos; el amor no empieza ni termina; el absoluto.